Qualcuno dice
Che nella notte dello sputnik
E del personal computer
I veri poeti
Non scrivono più
Ma pensano soltanto
Avanzano senza intoppi
Fra la materia e il nulla
Attraversano cifre e galassie
Che magari non esistono
Intanto io
Scrivo solamente
Solamente scrivo
Altri dicono
Che i veri poeti
Si occupano dell'amore
Della primavera e della morte
Io solamente scrivo
Scrivo solamente
Ogni cosa è parola per me
Parole scintillanti sono i giorni
Parole il mio cuore e le mie costole
E i diecimila oggetti
Scarpe sedie e bottiglie
Che come lupi m'assediano
Parole soltanto
E le diecimila coppie
Che sulla terra si accoppiano
Come fossero volatili o pesci
Parole soltanto
Perché la poesia
Che ora muove la mia mano
Muove pure migliaia
E migliaia di comete
Come fossero cerini
Non dice nulla la poesia
Che ormai non canta né sorride
Né singhiozza in mezzo ai fiori
Ma semplicemente tace
Dentro il calamaio
Cosa potrei accostare
A così tanto silenzio
Se non silenzio
Ancora silenzio
Soltanto silenzio?
Non sono brava a scrivere poesie, però scrivo ogni sera, parlo della mia vita sulla mia inseparabile Moleskine...i versi della vita sono gli unici che so scrivere :D
RispondiEliminaLa vita stessa è poesia Meli, a volte scrivendo si comprende meglio!
EliminaForse che le lettere non sono tutte uguali, incolonnate ed obbedienti? Forse che hai vocali che debordano, aste che decollano, scrittura che si inchina o si impenna, bordi panciuti, splendidi sgorbi e arabeschi megalomani? Forse che hai la meravigliosa diversità di ogni lettera e parola?
RispondiEliminaCosì, mi andava di riportartelo.
Ed io sono contenta tu l'abbia voluto condividere con me!
EliminaBACI
Un filo conduttore che mi riporta a qualcosa che ho scritto ieri ... PaulSimon ... Sound of Silence ...
RispondiEliminaCiao
Andrea
Vado a leggerti ...
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