Bertold Brecht I bambini giocano

I bambini giocano alla guerra.
E’ raro che giochino alla pace
perché gli adulti
da sempre fanno la guerra,
tu fai “pum” e ridi;
il soldato spara
e un altro uomo
non ride più.
E’ la guerra.
C’è un altro gioco
da inventare:
far sorridere il mondo,
non farlo piangere.
Pace vuol dire
che non a tutti piace
lo stesso gioco,
che i tuoi giocattoli
piacciono anche
agli altri bimbi
che spesso non ne hanno,
perché ne hai troppi tu;
che i disegni degli altri bambini
non sono dei pasticci;
che la tua mamma
non è solo tutta tua;
che tutti i bambini
sono tuoi amici.
E pace è ancora
non avere fame
non avere freddo
non avere paura.

Silvana Stremiz Imbrogliando il destino

Paul Cézanne, I Giocatori di Carte, 1893-1896

Mescolo le carte

imbroglio il destino.

Nascondo il dolore

mi gioco un sorriso.

Strappo l’angoscia

abbraccio la speranza.

Dai ancora un giro

per confondere il tempo.

La verità è crudele

nascondo anche quella.

Mi gioco il coraggio

chiedo del tempo.

Aggiungo dei giorni

trattengo le lacrime.

Non voglio compassione.

Vincerò, io lo so,

quest’ ultima mano.

Patrizia Valduga - da La tentazione

Artemisia Gentileschi Susanna e i vecchioni, 1610

In questa maledetta notte oscura

con una tentazione fui assalita

che ancora in cuore la vergogna dura.

Io così pudica, così compita,

vedevo un uomo a me venire piano

e avvolgermi quasi avido la vita;

un altro ne veniva e con la mano

oh delicatamente lui mi apriva,

e un altro e un altro e un altro ch'era vano

a guerra apparecchiarmi d'armi priva

già incatenata, e senza una catena,

nel tempo che la vita non par viva.

"Non vuoi? piccola piccola sirena..."

Posso io non volere e star da lato?

"Oh lasciatemi!" e respiravo appena,

il cuore dalla sua sede saltato.

Con cento mani vinte le mie braccia

Tutte le ossa mi avevano contato,

ad ogni cavità davan la caccia;

nel denso, nelle viscere spremuta,

in una tomba di carne che schiaccia

e macina e mette al niente... perduta.

Che mai feci, che mai feci mio Dio?

Mercè, pietà, perdono, chi mi aiuta?

Ahmad Shamlu

Io non sono una storia che puoi raccontare,

   non sono una canzone che puoi cantare
non sono un suono che puoi udire,
non sono neppure questo che puoi vedere
né quello che puoi conoscere.
Io sono una sofferenza che anche tu puoi provare,
chiamami con un grido.
Gli alberi parlano con il bosco, l’erba con la terra,
le stelle con le galassie. E io parlo con te.
Dimmi il tuo nome, dammi le tue mani,
dimmi le tue parole, dammi il tuo cuore.
Io ho scoperto le tue radici.
Attraverso le tue labbra ho parlato al Tutto,
le tue mani sono sorelle delle mie.
In una luminosa solitudine ho gridato con te
per quelli che sono vivi.
In un oscuro cimitero ho cantato con te
la più bella canzone perché quelli morti quest’anno
erano le persone che amavano di più i vivi.
Dammi le tue mani. Le tue mani mi sono familiari.
Oh tu, che ho scoperto molto tardi.
Io parlo con te come le nuvole parlano con la tempesta,
come l’erba parla con la terra,
come la pioggia parla al mare,
come gli uccelli parlano alla primavera,
come gli alberi parlano al bosco.
Perché ho scoperto le tue radici,
perché la mia voce è sorella della tua.
  

Antologia breve di Natàlia Castaldi

Da Frammenti

Salsedine

Non temo il pianto

in un velo di ruvida salsedine

tra ciglia e cime annodate

d'un marinaio senza stelle.

Nelle vele rigonfie

d’una infruttuosa giornata di pesca

 coltivo le parole

degli spasmi e delle spire

d'un polipo sbattuto

fresco di mare e nervatura caparbia

in un morso di vita.

Al calar della sera

Sull’orlo delle ciglia in oblìo

riproducimi il verso delle stelle

quando si vanno a scagliare

tra le ipotesi passate

di un presente privo di memorie.

Raccogli le mie penne

e gettale al fiume

ché non c’è seme di conoscenza

che non germini nel dolore.

Avanza l'autunno nel calpestìo delle foglie sul selciato

ed é un passo appena abbozzato

al calar della sera.

La cicala

S’io fossi una cicala

frinirei le mie note

nel bramir d’ali e foglie.

Scivolando s’una goccia

nello stagno delle vertebre abbandonate

brandirei pagliuzze dorate.

Mozzando capi chini

di vergogne ossequianti,

sederéi mille battaglie

nel sangue dei codardi

e dei potenti

per riconquistarti il mondo

nel silenzio del mio canto.

Blu

Una nenia blu cantava una sera 

e un prato di stelle ne ascoltava il pianto: 

chi abita il mare riconosce la sua stella 

lo ha imparato negli anni 

sulle barche senza vento

Da Frammenti: La cuna

Si concilia nelle vene

pioggia e fango

in note d'ombra

Incendia ancora nella brina 

l'estate delle fierenei fregi rubati ai virgulti

ma notte e giorno

dondola la cuna:

un bulbillo d’aurora ed indolenza!

Nell’ombra tra le foglie

intarsi di spinenei nodi dei rimpianti

–        Saranno le allodole a cantare

ma ti sento lambirmi le sponde    –

Incuria

Nessuna carezza

  d’umido e d’ossa 

       nel vento d’autunno spento.

S’io fossi terra fertile

Ne custodirei il bulbo                     

- tenero germoglio

d’ansiosa primavera -

Ma sono palude di rimpianti

 nelle erbe alte dell’incuria

 e sarà freddo domattina.

    Nelle costole dolenti

      d’una notte negligente                          

         il sordo canto

     dei giunchi nel vento.

Occhi negli occhi – osservando Munch

Legami ancora il vento tra le dita

ed i capelli alle tue labbra,

parlami piano delle ore senza sole

e del moto del mare quando ha freddo.

Raccontami le storie dei silenzi 

e racchiudi il canto nel cerchio dell'acqua:

dalle tue pupille ancòra lascia ch'io beva

e fammi addormentare in una menzogna.

Inchiostro

Intreccia i miei respiri alle parentesi quadre dei tuoi pensieri

smussa le virgole ed accarezzami gli accenti

striscia sul corpo del mio petto 

dàgli peso

penetra ogni parola ogni verbo

bagnami la lingua della tua saliva

             - nel leggermi piano

                  senza fretta -

scivola sul ventre di ogni pausa di silenzio

e stropicciami ad ogni lettura

   nelle ore di noia

mentre vieni nelle mie caverne

e sui miei capelli

    ed alle mie labbra

           offri ancòra nuovo inchiostro.

Fumo

In anelli di fumo

intarsi di pensieri

impigliati in autoreggenti

smagliate dal tempo

degli amori.

Tra vento e sale

amaro il sapore

in un respiro di catrame.

Erich Fried - Nei pensieri

Pensarti

e pensare a te

e pensare soltanto a te

e pensare a berti

e pensare ad amarti

e pensare a sperare

e sperare e sperare

e sperare sempre più

di rivederti sempre

Non vederti

e nei pensieri

non soltanto pensarti

ma già berti

e già amarti

E soltanto allora aprire gli occhi

e nei pensieri

soltanto allora vederti

e poi pensarti

e poi di nuovo amarti

e poi di nuovo berti

e poi

vederti sempre più bella

e poi vederti pensare

e pensare

che ti vedo

E vedere che posso pensarti

e sentirti

anche se

per tanto tempo ancora non potrò vederti.

MURILO MENDES - Corpo e anima

La mia anima è un globo di fuoco

Che si consuma senza fine.

Il mio corpo è uno straniero

A cui porto pane ed acqua tutti i giorni.

Jacques Prevert - Pour faire le portrait d'un oiseau

Magritte (1937)

Peindre d'abord une cage

avec une porte ouverte

peindre ensuite

quelque chose de joli

quelque chose de simple

quelque chose de beau

quelque chose d'utile

pour l'oiseau

placer ensuite la toile contre un arbre

dans un jardin

dans un bois

ou dans une forêt

se cacher derrière l'arbre

sans rien dire

sans bouger...

Parfois l'oiseau arrive vite

mais il peut aussi bien mettre de longues années

avant de se décider

Ne pas se décourager

attendre

attendre s'il faut pendant des années

a vitesse ou la lenteur de l'arrivée de l'oiseau

n'ayant aucun rapport

avec la réussite du tableau

Quand l'oiseau arrive

s'il arrive

observer le plus profond silence

attendre que l'oiseau entre dans la cage

et quand il est entré

fermer doucement la porte avec le pinceau

puis

effacer un à un tous les barreaux

en ayant soin de ne toucher aucune des plumes de l'oiseau

Faire ensuite le portrait de l'arbre

en choisissant la plus belle de ses branches

pour l'oiseau

peindre aussi le vert feuillage et la fraîcheur du vent

la poussière du soleil

et le bruit des bêtes de l'herbe dans la chaleur de l'été

et puis attendre que l'oiseau se décide à chanter

Si l'oiseau ne chante pas

c'est mauvais signe

signe que le tableau est mauvais

mais s'il chante c'est bon signe

signe que vous pouvez signer

Alors vous arrachez tout doucement

une des plumes de l'oiseau

et vous écrivez votre nom dans un coin du tableau.

              

Lauren Mendinueta - Vocazione sospesa

Non è onesto fermarmi per tentare di giustificare con le idee

quello che è vita nella vocazione,

quel qualcosa che sta a metà strada tra il colore della mia tipica atmosfera

e la punta della realtà.

Come comprendere l’esclusiva passione per un mestiere

che tutto sostituisce, che tutto giustifica nel suo compiacimento?

Se scrivo forse un giorno scoprirò una verità

per le strade dove mi trascina il sangue.

Sono libera perché prigioniera nell’inganno che implica qualsiasi mistero.

Da "Al fuoco della controversia" Ridotto a me stesso? Mario Luzi

Ridotto a me stesso?

 Morto l'interlocutore? 

O morto io, 

l'altro su di me padrone del campo, 

l'altro, universo, parificatore... o no, 

niente di questo: il silenzio raggiante dell'amore pieno,

 della piena incarnazione anticipato da un lampo? - 

penso se è pensare questo

 e non opera di sonno nella pausa

 solare del tumulto di adesso...

Barche ammarate (Dino Campana, da "Canti Orfici")

..... .....
Le vele le vele le vele
che schioccano e frustano al vento
che gonfia di vane sequele
Le vele le vele le vele
che tesson e tesson: lamento
volubil che l'onda che ammorza
ne l'onda volubile smorza
ne l'ultimo schianto crudele
le vele le vele le vele

PERCHE' TU POSSA ASCOLTARMI - PABLO NERUDA

Perchè tu possa ascoltarmi
le mie parole
si fanno sottili, a volte,
come impronte di gabbiani sulla spiaggia.

Collana, sonaglio ebbro
per le tue mani dolci come l'uva.

E le vedo ormai lontane le mie parole.
Più che mie sono tue.
Come edera crescono aggrappate al mio dolore antico.

Così si aggrappano alle pareti umide.
E' tua la colpa di questo gioco cruento.
Stanno fuggendo dalla mia buia tana.
Tutto lo riempi tu, tutto lo riempi.

Prima di te hanno popolato la solitudine che occupi,
e più di te sono abituate alla mia tristezza.

Ora voglio che dicano ciò che io voglio dirti
perchè tu le ascolti come voglio essere ascoltato.

Il vento dell'angoscia può ancora travolgerle.
Tempeste di sogni possono talora abbatterle.
Puoi sentire altre voci nella mia voce dolente.
Pianto di antiche bocche, sangue di antiche suppliche.
Amami, compagna. Non mi lasciare. Seguimi.
Seguimi, compagna, su quest'onda di angoscia.

Ma del tuo amore si vanno tingendo le mie parole.
Tutto ti prendi tu, tutto.

E io le intreccio tutte in una collana infinita
per le tue mani bianche, dolci come l'uva.

Il figlio di Chiara Catapano

Mi assale la febbre con la sua
faccia di ubriaco la cavalco nell’umidità
delle lenzuola
con il respiro più corto

ogni fatica in lunghezza
è uguale -
Lo sguardo di carne le parole ferrose
su ogni movimento d’anca femminile
sono
un vento caustico
spinto a forza da un cielo di nebbie
irragionevole
E penso a quando leggerò con mio figlio
Il Coro delle Troadi
e gli spiegherò il significato
di stupro e di abbandono
di ciò che è nascosto in una donna
e che le esce con il sangue ad ogni luna
Di notte lui ha solo i piedi
coperti di lenzuola
preferisce la non-limitazione nel sonno
oltre la soglia
il tempo che ti striscia dentro liscio

gli dico - e il mio che fuori scabro
mi copre le spalle
sono la stessa cosa
la stessa cosa

IL DESTINO - BLAGA DIMITROVA

Dalì -Disney


Ma viene l'attimo quando
alla porta bussa il Destino
con la tua stessa mano.

Non puoi non aprirgli.
E mette in fuga il silenzio
con la voce tua.

Quel che è scritto per te
con calligrafia incerta
sarai tu stessa a scriverlo.

Se per paura lo cancelli,
cancellerai il tuo volto
con il gesto tuo.

Il Destino prende dimora in te.
E dove potrai fuggire, tu,
più lontano dalla tua pelle?

ASPETTAMI ED IO TORNERO' - KONSTANTIN M. SIMONOV

Aspettami ed io tornerò,
ma aspettami con tutte le tue forze.
Aspettami quando le gialle piogge
ti ispirano tristezza,
aspettami quando infuria la tormenta,
aspettami quando c'è caldo,
quando più non si aspettano gli altri,
obliando tutto ciò che accadde ieri.
Aspettami quando da luoghi lontani
non giungeranno mie lettere,
aspettami quando ne avranno abbastanza
tutti quelli che aspettano con te.

Aspettami ed io tornerò,
non augurare del bene
a tutti coloro che sanno a memoria
che è tempo di dimenticare.
Credano pure mio figlio e mia madre
che io non sono più,
gli amici si stanchino di aspettare
e, stretti intorno al fuoco,
bevano vino amaro
in memoria dell'anima mia...
Aspettami. E non t'affrettare
a bere insieme con loro.

Aspettami ed io tornerò
ad onta di tutte le morti.
E colui che ormai non mi aspettava,
dica che ho avuto fortuna.
Chi non aspettò non può capire
come tu mi abbia salvato
in mezzo al fuoco
con la tua attesa.
Solo noi due conosceremo
come io sia sopravvissuto:
tu hai saputo aspettare semplicemente
come nessun altro.



В.С.

Жди меня, и я вернусь.
Только очень жди,
Жди, когда наводят грусть
Желтые дожди,
Жди, когда снега метут,
Жди, когда жара,
Жди, когда других не ждут,
Позабыв вчера.
Жди, когда из дальних мест
Писем не придет,
Жди, когда уж надоест
Всем, кто вместе ждет.

Жди меня, и я вернусь,
Не желай добра
Всем, кто знает наизусть,
Что забыть пора.
Пусть поверят сын и мать
В то, что нет меня,
Пусть друзья устанут ждать,
Сядут у огня,
Выпьют горькое вино
На помин души...
Жди. И с ними заодно
Выпить не спеши.
Жди меня, и я вернусь,
Всем смертям назло.
Кто не ждал меня, тот пусть
Скажет: - Повезло.
Не понять, не ждавшим им,
Как среди огня
Ожиданием своим
Ты спасла меня.
Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой,-
Просто ты умела ждать,
Как никто другой.

TELA - IMTIAZ DHARKER

TELA


Ogni giorno cerco di ridisegnarmi il volto.
Prendo pennello e pastelli,
penne e matite, tempere e colori
in polvere, e dipingo un volto.
Lo dipingo sopra il volto che ho di già,
come una tela che volessi cancellare.
Non che non mi piaccia il volto
donatomi da Dio,
ma a vederlo sembra triste,
la bocca all’ingiù.
Sopra questo, dipingo un altro volto
che sorride.
Poi lo strofino via. Non lo voglio
quel sorriso mite e sciocco sul
mio volto.
Un giorno me lo disegnerò interessante, pericoloso,
crudele.







CANVAS



Every day, I try to redraw my face.
I take a brush and crayons,
pens and pencils, paints and powdered
colours, and paint a face.

I paint it over the face I already have,
like a canvas I'd like to erase.

It's not that I don't like the face
god gave me,
but it looks unhappy,
the mouth turns down.

Over this, I paint another face
that smiles.
Then I rub it off. I don't want
a face that simpers harmlessly
like this.

Some day I plan to draw it
interesting, dangerous,cruel.

Il mondo non è più degno di parola - Javier Sicilia

Il mondo non è più degno di parola

Ce l'hanno soffocata dentro

Come te (ti hanno asfissiato)

Come te

Ti hanno strappato i polmoni

E il dolore non so mi separa

Solo resta il mondo

Per il silenzio dei giusti

Solo per il tuo silenzio ed il mio silenzio, Juanelo

Il mondo non è più degno di parola,

è la mia ultima poesia, non posso più scrivere poesia...

la poesia non esiste più in me.

E' questa l'ultima poesia scritta dal poeta messicano Javier Sicilia. Ultima perchè dopo la morte del figlio Juan, ucciso a soli 24 anni dai narcotrafficanti, ha deciso di smettere di scrivere. Al contempo ha avviato una lotta pacifista nel suo Paese per risvegliare le coscienze contro il narcotraffico.

UNA FORGIA E UNA FALCE - RAYMOND CARVER

Un minuto fa avevo le finestre aperte
e c’era il sole. Tiepide brezze
attraversavano la stanza.
(L’ho scritto anche in una lettera.)
Poi, sotto i miei occhi, si è fatto buio.
Il mare ha cominciato a incresparsi
e le barche da diporto che erano a pesca
hanno virato e sono rientrate, una flottiglia.
Il tintinnabolo sotto al portico è caduto
di colpo sotto una raffica. le cime degli alberi
tremavano. Il tubo della stufa cigolava e sbatteva
trattenuto dai tiranti.
Ho detto: "Una forgia e una falce”.
Certe volte parlo da solo, così.
Nomino certe cose:
argano, gomna limo, foglia, fornace.
Il tuo volto, la tua bocca, le tue spalle
ora sono per me inconcepibili!
Che fine hanno fatto? E’come se
li avessi sognati. I sassi che abbiamo portato
a casa dalla spiaggia se ne stanno lì
sul davanzale a raffreddarsi.
Torna a casa. Mi senti?
I miei polmoni sono pieni del fumo
della tua assenza.




A Forge, And A Scythe

One minute I had the windows open
and the sun was out. Warm breezes
blew through the room.
(I remarked on this in a letter.)
Then, while I watched, it grew dark.
The water began whitecapping.
All the sport-fishing boats turned
and headed in, a little fleet.
Those wind-chimes on the porch
blew down. The tops of our trees shook.
The stove pipe squeaked and rattled
around in its moorings.
I said, “A forge, and a scythe.”
I talk to myself like this.
Saying the names of things –
capstan, hawser, loam, leaf, furnace.
Your face, your mouth, your shoulder
inconceivable to me now!
Where did they go? It's like
I dreamed them. The stones we brought
home from the beach lie face up
on the windowsill, cooling.
Come home. Do you hear?
My lungs are thick with the smoke
of your absence.

DEV' ESSERCI... - JOSE' SARAMAGO

Dev' esserci un colore da scoprire,
un recondito accordo di parole,
dev' esserci una chiave per aprire
nel muro smisurato questa porta.

Dev' esserci un'isola più a sud,
una corda più tesa e più vibrante,
un altro mar che nuota in un altro blu,
un'altra intonazione più cantante.

Poesia tardiva che non riesci
a dire la metà di quel che sai:
non taci, quando puoi, e non sconfessi
questo corpo casuale e inadeguato.

OGNI MATTINA - MANOLIS ANAGHNOSTAKIS

Ogni mattina
Cancelliamo i sogni
Con cautela costruiamo i discorsi
Le nostre vesti sono un nido di ferro
Ogni mattina
Salutiamo gli amici di ieri
Le notti si dilatano come fisarmoniche
Suoni, rimpianti, baci perduti.

 (Insignificanti enumerazioni
Nulla, solo parole per gli altri

ma dove finisce la solitudine?)